A esta hora los muertos están solos
igual que siempre
y las farolas luchan,
con sus armas ligeras,
por cuatro adoquines iluminados
para nadie.
A esta hora
los peores cementerios
son los de recuerdos
y la memoria es un cuchillo
con el que me apuñalo
a mí mismo.
A esta hora soy un cadáver
mudándose de frío
en un poema que sangra.
igual que siempre
y las farolas luchan,
con sus armas ligeras,
por cuatro adoquines iluminados
para nadie.
A esta hora
los peores cementerios
son los de recuerdos
y la memoria es un cuchillo
con el que me apuñalo
a mí mismo.
A esta hora soy un cadáver
mudándose de frío
en un poema que sangra.
V.
